Архив рубрики: Стихи

а я руками жадными хватаю время странное, невинное и пошлое — моё шальное прошлое: в нём счастье часто прячется, там горе тихо мается, и черти там с амурами

“Я — гений. Типа я АркаХа”гыыы…(с)

За что такая мне немилость, Вы не идёте в кабинет? Не я ли вам читал сонет, Снимая скуку и сонливость До крови сжав в руке лорнет?

Город спит и спит деревня, Спит огромная страна, Только враг-злодей не дремлет, Этим падлам не до сна.

Похотливый трансвестит уже час в сети сидит. Подписался ником Тина, в чате пишет так игриво: Т: Hа мне блузочка надета, мини-юбка. Милый, где ты?… эротичный макияж. Как тебе такой коллаж? Отвечают ему мило:

В мирах чужих, наполненных тоскою, Где небеса не отнимая боль Влекут тебя и предлагают роль Бродяги, без креста и без покоя.

«Назад… Степенно… Медленней. Немного грустно. Вперёд. Стремительно, Быстрей. Ещё… Искусно!

Струится на ветру ковыль Сеча лицо закату гривой. Я оперевшись на костыль Дороге улыбаюсь криво. И с обмелевшею душой Расстриги и апологета, Смолю цигарку с анашой Купаясь в снах анахорета.

Я пишу тебе вновь Уважаемый Ангел Хранитель В этом мае к ночи холодает как в том сентябре Знаю, письма идут, очень долго и ваша обитель Их пометит как спам, и конечно сожжет на костре

Не тормози же ты, прошу, поторопись — Метнись кабанчиком за водкою и пивом И по дороге всем прохожим непугливым Как можно радостней и шире улыбнись.

Трясясь в прокуренном вагоне, Пересекающем Урал, Я внешне был вполне спокоен, Как декабристский маргинал.

Это третья, мирная, трезвая в отходню ночь. Победа над бредом опойным, взлохмаченным сном… Я, слушая бархатный в звёздах полуночный блюз, В муть лунного зеркала тупо, но трезво смотрюсь.

Был же камнем, лежал спокойно… Только пнули летел как птица, И всё бы здорово да падать больно… Падать больно и нелегко забыться

По лабиринтам мутных улиц Збривая тенью полумрак, Смердя водярой и цибулей Хиляет пьяный кое-как. Асфальт игриво выползает Из-под усталых, ватных ног. На нём мужик шасси терзает, Хвативши лиха сколько смог.

Я развешу по ветру трико, носки- Ебанная галерея. В голове же – телевизора куски Пляшут, пламенея.

Мы расставляем миражи На пыльных пепелищах страха И только память – росомаха В засаде тихо возлежит

По незлопамятным местам, Чтоб морду не набили, Брожу, скучая, тут и там, В крови 0.5 промилле

Уже отбила в темя дней капель, Душа парным отъелась кислородом. Вновь май сошёл в разрытую постель, Теплом по пролежням, На барельеф урода.

Это только так кажется, Что можно жить в подозрениях, Когда ветер во тьме куражится Наступает оно – опупение.

Блажит Весна распятая на солнце. Без пива шкалит пазитиф за край. Размокли тени, зимних дней-уродцев И вызревает как вино жара.