Архив рубрики: Стихи

Смеялась осень морозом поздним И иней сыпала на ресницы А он с утра приносил ей звезды И с печки теплые рукавицы

Запивая паленой Массандрой Зачерствевший батон бытия, Я скулю утомленной Кассандрой: Нахуя? Нахуя?? Нахуя???

С потолка свисают тени, Солнце плещется в углу, Отголосками мигрени Мысли множатся в орду.

Прекрасен праздник Новый Год Что подарить тебе не знаю И сам с себя охуеваю От этих радостных хлопот

Верным будет то что есть; Чёрствого куска отъесть, Обезжиренного утром дня. Первый вздох от сигарет, Мёртвый завтрак на столе Свой обет молчания хранят.

В селе… Но впрочем, без названий… В каком-то из российских сел Случилось так: пришел, незваный, На скотный двор один Осел

Встретил как-то поздно вечерком Спирт шалаву Закусь у подъезда: — Как дела, красотка? — Все пучком! — Побухать в кабак не хочешь съездить? — Побухать? В кабак? Пожалуй, да.

Ебать-ебать. Все в мире блядь напрасно. Напрасно в 6 часов вставать. Напрасно жить судьбой ненастной.

Я стоял тверёзый Под твоим окном, Принакрывшись пледом. Дело было днём.

С утра хрустит под каблуком Ледок хрустально – карамельный А я бездумный и бесцельный Как день наведаюсь в твой дом

Этот воздух колючий излечит меня от мигрени, Это небо седое научит смотреть в глубину. Мрамор статуй его и гранит обнажённых ступеней Сто секретов хранят, — но не скажут о них никому.

Поток регулируя четко и просто, Солидный, кепарь с козырьком, Стоял светофор на одном перекрестке В соседстве с кривым Топольком

Всегда недоволен доставшейся ролью Земной обитатель, покуда живой. Повздорили как-то в процессе застолья Похмельная Жопа с хмельной Головой:

Управлял лесным народом Царь Медведь. И всех ебал! Поутру виагры с медом Наебнув, чтоб хуй стоял,

жопочемоданностью неистовой мир наполнив ажно до краёв, тешатся начальственными мыслями, грязное ворочая бельё.

Когда хуярит нипадеццке, Давясь желтушною слюной, Сей христоцензор б-гомерзский (Не путать с Аццкой Сцотоной!), -

На Марсе пишут падал снег, А здесь дожди без укоризны Шалеют.

За окном – догнивает осень; Ни жёлтых листов, ни надежд. Лишь хруст льда к заутрене в восемь, Да холод по-серому свеж.

Приятно в кресле у камина Ширнуться чистым героином, Налить элитный алкоголь И на ковер спустить контроль

1. Зачем поэту голова? Голова нужна поэту, чтобы биццо ей апстену, Чтобы в приступах мигрени гейнеальности пейсать,