Не знаю сам, чего хочу
От этой жизни длинной,
Видать, напрасно свет копчу.
Пора идти с повинной…
Возможно, я уже созрел
Для перевоплощенья,
И аппетит перегорел
Просить себе прощенья.
По жизни стар, не по годам,
Но в этом толку мало.
Кого скиталица-беда
В пути не доставала?!
Немного жаль, не сотворил
При жизни ореола.
Но сотни строчек подарил
Прекраснейшему полу.
Исчезну я, стихи умрут
В пучине Интернета,
А вместе с ними боль и труд
Никчемного поэта.
