Нет, с поэтами что-то не то…

Нет… Поэты страшней, чем чума…
Среди множества прочих сограждан
Днем с огнем они бродят впотьмах,
Вдохновения мучимы жаждой.

Нет возможности перестрелять
Опостылевший род стохоплетов…
Безнадежно размножились, блядь,
И всегда в состояньи полета.

День за днем опускаясь ко дну,
Как бы слог не был светел и чуток,
Перед тем, как довериться сну,
Для услады бухих проституток,

Позабыв про летальный итог,
Голосят они вирши мычаще…
Нет, с поэтами что-то не то…
По себе замечаю все чаще…