Поэт в сортире

Среди горы испачканной бумаги,
Подальше от детишек и бабья,
Сидит поэт, без шпаги и отваги,
И тужится, дыханье затая

Завидует он псам в период течки,
Котам, за то что нет у них проблем,
И женщинам, которые, как свечки
Всегда готовы таять, абы с кем

Вкусил поэт вчера вина пол-бочки.
Немногим меньше вырыгав с утра,
Черкает он в сортире злые строчки
Таким жестоким кончиком пера